Em tempos de redes sociais, me intriga o entusiasmo. “Elas podem nos salvar! Elas vão nos redimir!”, diz a indústria digital. E, de tão empolgados que somos com nossos perfis no Twitter e no Facebook, sendo retuitados e curtidos o tempo todo, repetimos, muito crentes nesse discurso, de que a nossa hora, enfim, chegou. A hora de sermos ouvidos!

As redes sociais são a nova imprensa. Antes era assim: “Chama a Globo que na hora resolve!” Mas agora o lance é colocar no Facebook. Colocou no Facebook, como mágica, a reputação da empresa vai estar para sempre manchada. Se uma empresa tiver um tweet de 140 caracteres com conteúdo negativo sobre ela retuitado, então, é a derrocada.

É insano mas, de repente, as pessoas passaram a acreditar de verdade nisso. Se antes tinha que chamar a Globo, tudo tende a piorar agora que as pessoas acreditam estar exercendo uma função política, engajada, ao postar o quanto está desapontado com sua seguradora de carros.

Sim, ela não cumpriu o contrato, e eu estou colocando na rede, PRA TODO MUNDO VER, como ela não cumpriu o contrato. Fico aqui pensando: não seria mais eficiente entrar em contato com a ouvidoria? Protocolar uma reclamação argumentada, com começo, meio e fim?

Crentes na eficiência de medidas assim, redes como Facebook e Twitter viraram uma espécie de diário de consumidores aborrecidos. É um Procon virtual, só que sem desdobramento, assistência, conciliação empresa-cliente. Do nada, sobe na sua timeline uma ameaça contra a operadora de cartão de crédito do fulano, a companhia aérea, o serviço de banda larga…

Tenho cá comigo que essa supervalorização das redes sociais tem seus equívocos. Acredito que elas são uma nova ferramenta. E, como toda ferramenta, do martelo ao smartphone, elas são utensílios para realizarmos tarefas. Que tal se olhássemos para elas assim?

Se não resolvesse os problemas com os serviços que contratamos, pelo menos não faríamos de nossa saga como cliente um reality show privê para os amigos da rede.

Após o ritual de todas as noites, encontra na cama um território inóspito e, num ato de bravura, vai tomando palmo a palmo do lençol gelado. Quando a cama esquenta, quando a novela acaba, naquele momento decisivo entre a consciência e o sono profundo, você não acredita no que sente, mas sente: é o xixi que pede passagem.

Você resiste. Mente para si (“vai passar”). Argumenta (“que é que tem segurar?”). Mas, na hora em que começa a sonhar com toilets e mictórios, quando começa a fantasiar o ato de mijar de todos os modos e em todos os lugares, cede. Levanta da cama quente e vai fazer as vontades do xixi, que, nas noites de frio, impõe sua presença sempre de um modo inoportuno e autoritário.

Mal sabe esse xixi como é acordar cambaleante e, com as meias fofas, sempre pisar numa pocinha d’água que se esconde entre tapetes depois do banho… e pouco sabe ele como é difícil encontrar a racionalidade a essa altura da noite para retirar da gaveta o último par de meias fofas que você tem para aquecer os pés gelados.

O xixi, esse cara inconveniente que nos bate à porta da uretra sempre no começo da madrugada, não sabe que deixar uma cama quente é a mais árdua das tarefas nessas noites glaciais. Que encontramos depois de um xixi no toilet? Lençóis gelados, camas bagunçadas, um território para ser novamente avivado.

Nos esprememos na pontinha da cama. Posição fetal e alguns soluços. Está frio. Dá sede. Você se manda à merda. Dizer “sim” para um xixi até que vai, mas também não é essa farra toda! As necessidades biológicas precisam entender, as noites de frio pedem uma certa trégua. Para não dizer, ética!

Até porque um copo d’água seria a deixa para que tudo começasse outra vez…

Há  cerca de um mês, começou em São Paulo campanha da CET (Companhia de Engenharia de Tráfego) para conscientizar motoristas da importância de respeitar a faixa. Digno. Mas é preciso fazer o pedestre também entender, afinal, para que serve esse recurso e como utilizá-lo.

Um dos argumentos mais fajutos quando se fala em trânsito civilizado por aqui é comparar a conduta do motorista da Europa com o daqui. O principal deles é: “lá, você coloca o pé na faixa e já param o carro”. Ou “em Londres, na Abbey Road…”  etc etc etc.

O que deixam de citar é que o pedestre de lá só atravessa na faixa, e que aquele “semáforo de homenzinhos à pé” serve para alguma coisa. Tente atravessar com o sinal vermelho e veja quantas buzinas soarão em coro. A regra é muito óbvia: se está vermelho para o motorista, ele para. Se está vermelho para o pedestre, o que será que ele deveria fazer, né?

Mas no Brasil, esse país onde todo mundo acha que uma corridinha para a calçada ao lado não fará mal algum, é uma desgraça.

Segundo levantamento da CET, só no ano passado, 630 pessoas morreram atropeladas em São Paulo – e a maioria das mortes ocorreu fora da faixa. O cruzamento da Paulista com a Brigadeiro Luiz Antonio é uma das líderes de atropelamento na cidade. Também, pudera: reuniram a nata dos pedestres mais mal educados e imprudentes e distribuiram pelos cruzamentos da Paulista.

Respeitar a faixa é um ato de cidadania – de qualquer um que estiver no trânsito. Se todos atravessarem sobre as listras brancas, se todos respeitarem o semáforo que didaticamente te diz, em cores, para você NÃO ATRAVESSAR (ou não avançar), se os motoristas deixarem de agir como homicidas em potencial, aí sim vamos ter um trânsito digno, não de padrões londrinos, mas de uma cidade civilizada.

Uma pessoa pobre é triste porque sua existência é desimportante para o mundo. A gente aperta o olho e segue andando. Fecha o coração numa boa, com a desculpa de que os pobres são tantos que, se você se importasse com todos, seria vencido na inútil tentativa de fazer diferente. É uma guerra diária para firmar-se como uma pessoa que, simplesmente, não se importa.

Do lado do meu trabalho, há uma ocupação irregular, barracos amontoados numa esquina provavelmente engolida por disputas judiciais. O imóvel foi tomado por famílias, cachorros e cadelas recém-paridas. Crianças brincam na água suja em frente. Quem passa, não vê.

Na minha rua, moram uma mãe e três crianças, todos nômades entre uma esquina e outra. Num dia, tomam banho na frente do Itaú. No outro, se esparramam na frente da padaria. No dia seguinte, lá estão a se espremer nas marquises do Pão de Açúcar. Podem dormir na frente do Bradesco também, já aconteceu uma vez.

Todo mundo vê mas ninguém pergunta qual a história da família que vez ou outra atrapalha nosso sossegado café na padaria com inoportunos pedidos de esmola. Que saco! Esse domingo tão bonito e não podemos nem tomar um espresso com leite!, resmungamos.

A dor da pobreza é que, na miséria, todas as histórias são iguais. E estamos cansados das mesmas histórias. Não queremos sabê-las. Os pobres são invisíveis porque não acreditamos na cura para a pobreza. Fechamos os olhos.

Mas, às vezes, de canto de olho, não conseguimos deixar de ver um bacuri esfregar o corpinho pelado numa cueca rôta, assistido pela mãe, na calçada de uma rua bacana. E um gosto amargo na garganta não nos deixa esquecer que viver à margem é o maior dos males, a maior tristeza, a grande dor do nosso tempo.

Embora seja aficionada por dias ensolarados, o por-do-sol não é, para mim, a expressão máxima de algo bonito. Nunca vou convidar o gato para ver um por-de-sol. Jamais vou fazer piqueniques, nem escrever uma frase no Facebook em homenagem à beleza do por-do-sol.

Creio que faço parte de 1% da humanidade que se deprime no lusco-fusco da tarde, aquele período em que a luminosidade do dia cede ao cair da noite. O por-do-sol é o fim. O espetáculo de cores é o último suspiro do dia.

É claro que não vivo essa dramalheira todo dia. É só eu não estar na rua durante o crepúsculo (ohhh, que romântica essa palavra!), que nada de mal me acontece. Verdade.

Quando estou de viagem entre São Francisco Xavier e SP, também nada de mal acontece. Então, tenho tempo para fotografar raios vermelhos que somem no horizonte e me admirar com eles.